Ese no soy yo

     Me dijeron que había salido muy bien en la foto del periódico. Y no una, ni dos personas. Prácticamente todos los conocidos con quienes me iba cruzando aquel día me felicitaban por mi elegancia y mi apostura, cualidades a las que, por otro lado, jamás he prestado demasiada atención.

     Yo no lo veía nada claro, especialmente porque no recordaba haber posado para foto alguna, ni de un periódico ni de nada parecido.

     Así que, en cuanto pude, salí corriendo a comprar ese periódico y comprobar dónde estaba el error.

     Cuando me hice con él, y mientras lo abría, apenas podía contener mi excitación y, pese a que sabía que quien aparecía allí no era yo, mis manos temblaban al intentar abrir las hojas.

     Finalmente, di con la foto. Era yo, realmente, no había duda; pero un yo diferente, en un lugar donde no había estado, con una ropa que no me había puesto, y en una pose que justificaba esas alabanzas regaladas a mi elegancia.

     Me llevé las manos a la cabeza. Ese de la foto era yo, pero no podía ser yo.

     No dije nada, de todos modos. Me gustaba el tipo de la foto. Al siguiente que me felicitó por lo bien que había salido, le sonreí y le expliqué que la fotogenia me venía de serie.